L’écriture du spectre

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La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un store d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des obscurcissements vacillantes sur les façades de visée, et au loin, un chant lointain résonnait au niveau des brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son dispositif de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur fait l'expérience, une suite d'expressions qui n’avaient pas de significations pour lui. La voyance par SMS avis, un service qu’il considérait jusque-là comme un riche jeu, venait de lui donner un fragment d’un texte inexploré. Il relut les phrases à la lumiere tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, une représentation décrivant une promenade déserte sous la bombe, un espèce humaine unique, et un murmure mis par le vent. Rien ne semblait prescience, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec le village elle-même. Il chercha dans ses chroniques, tenta d’identifier une œuvre littéraire illustre, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces signaux lui semblaient empreints d’un intelligence ancestral, comme s’ils venaient d’un autre expériences. Intrigué, il nota tout détail dans un carnet, identifiant le personnalité à celui des romans qu’il avait étudiés. Le futur, il consulta un libraire spécialiste de les manuscrits oubliés. Après neuf ou 10 recherches, l’homme retrouva un bijou précieuse, un offre inachevé rédigé un siècle plus tôt par un auteur occulte. La métaphore du libraire était troublante : ce livre parlait d’un écrivain recevant des signaux d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais courriel. L’écrivain sentit un frisson glisser le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait toujours perçue en tant qu' un sport classique, venait par contre de lui révéler un pont avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur cerveau semblait lui représenter intéressé, à savoir s’il était choisi pour terminer une légende laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le dispositif de communication, attendant la suite. Le message observant apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur trépassé cherchait-il à terminer son œuvre à travers lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était pas uniquement une folklore. Elle était un évocation.

L’écrivain resta figé destinées à l’écran, où s’affichait un voyance olivier naissant message. La lumière blafarde du instrument découpait des obscurcissements contradictoires sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un endurance avec lequel il n’arrivait pas à sentir la finalité. Cette fois, pourtant, les signaux qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la ultime phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait par les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna mollement les pages du manuscrit traditionnel. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celle qui précédait la disparition du protagoniste. La scène décrivait un homme seul, une lampe vacillante, une pognon plongée dans le silence… tout était similaire à ce qu’il vivait à cet instant franc. Il releva la face et posa son regard sur son compétence dans la glaçon. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était coïncidant à la comparaison du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une coulant contamination de fragments d’un livre oublié. C’était un transposition en fil d’exécution, une anneau dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait d'une part lui sembler intéressé. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son connaissance se vida alors que sa doigt traçait les messages restants, promouvant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son texte devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le papier. Le dernier mot a été composé. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la parure autour de lui. Dans la bombe, son étagère n’était plus là. La lampe à huile vacilla une dernière fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaire le présente resta sur le bureau. La terminale phrase était écrite. Et lui, par exemple l’auteur premier plan lui, venait de disparaître.